73. Parallèles [Part. I]

 « Je n'ai jamais vu mon grand-père le planter ? Tu savais ? » Il sait. Sur mes mains, des ombres ont filé, zizgants, éffarouchées, se cachant dans les plaies de mes doigts, écorchées. Un rayon de soleil rose sur ma peau. Deux hommes assis dans un verger. « Tu te souviens de la fois où l'ont à joué à poil au badminton sous la pluie ? Ah ouais ! L'averse qu'on s'était prise !! Ta mère a pas fait des photos ? Si. » Je souris. À la bouche, une herbe, qu'on mâchone.

« Hahaha... ! Bon, tu me l'enlèves ou pas ? C'est pas que ça me dérange mais ça pique.

Ah bah ça pour piquer – grimace. »

J'ai le coeur dans la main gauche. Lui, siègeait à ma droite. Assis sur les talons. Le sang chaud – goutte à goutte – et la veine du paternel, à six pieds sous terre, tandis que je saigne. « Ça t'a coupé un bras, de le récupérer le terrain, hein ? M'en parle pas. » Il regarde derrière la route de petits cailloux, j'ai fini par faire la même chose, en serrant les dents, sauf qu'il faut pas croire, je souffre pas pour un sou. Je nage dans le caramel. « Tu penses que j'arriverai à sauver les cerisiers ? Pas tout seul en tout cas... »

Soupirs.

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Je virevoltai entre les jambes des gens. J'avais six ans. Y avait une tour de chouquettes sucrées géante devant moi. Je ris. Je faisait chier mon petit frère et on gloussait. Il courait comme un canard bourré, je n'en pouvais plus, et mon père, ma mère en manchette, sourit à un couple plus âgé.

Il devait me rester trois bonnes heures de pile sur la Gameboy. Je suis en train de recherché un Toképi dans un désert en préfabriqué – noir et blanc, modèle old-school – et une bande d'adultes m'appellait par m'on prénom. « Hého !! gamin ?! »

Ma barre de vie diminuait – suivant l'ascension de mon autisme.

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La chaire tire et rougit, la couleur m'ennivre, et nous ne parlons plus beaucoup ; je geints un peu. Un pique, de plus.

« Est-ce que les cerisier, que je ne connais encore, transformeront seulement notre air l'an venant ? Est-ce que j'ai l'air d'espérer ? »

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Saez pleurait, à travers un casque trop grand, dans un jeu de forme, sur les murs, je me dissolevait en sms. Oui je t'aime. Qu'on s'écrivait.

Le Petit Prince, Saint-Expurery puis tous les autres, Djian, et la frustration d'avoir trop consommer, ce que l'on s'aime. Atilla Marcel était pas immortel, et de passion, l'on en fit un refrain. « Ça me botte, y en a pas deux comme lui. Tu trouves pas ?

Une droite méchante ? Dieux me batte, s'il t'as pas assuré ta protection rapprochée cette nuit-là. » Way back when, un peu plus tard, fumant à la fenêtre, une Lucky sèche, en face de la beauté.

« Comment ça se fait que tu te sois jamais mis à la clope ? »

Il rigola et Tasmanian Pain Coster commença à se répandre en ondulations dans la chambre.

A suivre...

Photo : Alex Elanishka